Há dias que só lhe resta o escrever para tentar entender a si. Palavras tolas, diagramação ruim, pensamentos aéreos, essa gradação intolerante paira sobre nossas minha cabeça. Ela não me quer deixar se entender, não quer me dar cordas para eu ir andando e marchando feito um soldadinho movido por elas. O tempo. Ele voa, trás coisas boas e ruins de toda a eternidade para vir borbulhar na sua realidade e na sua mente. Escolhas. Nem sempre se faz a certa. Ou pelo menos adia a escolha certa... Ou, talvez, não! Enfim, a vontade de escrever passou. O que tava em mim de ser um livro é apenas breves palavras... porém, com vastos entendimentos. A realidade é um conjunto de oportunidades de escolhas, que não fazendo uma delas, acabas, talvez, fazendo nada do que imaginastes fazer. E é no abuso de escrever que eu percebo que devo escrever mais e dizer: Que o agora é o que deve ser vivido intensamente, me sinto orgulhoso de estar escrevendo, e o restante, é bonito e simples, como escrever.